ALAS GRISES, PÁJARO BLANCO (Página poética)

LUZ DE ENERO

2012-01-26T19:08:00.006+01:00

Fotografía de J.A. Barbero

Deja que entre
que se instale
y revuelva
acune
acaricie
vocifere...
Deja que invada
que seduzca
altere
sople
entusiasme nuevamente ...

Deja que la mano de enero
sostenga
estremezca
sacuda negruras
blanquee de nieve
patios y fachadas...

Deja que la luz de enero
te abone,
te florezca
y te bendiga para siempre...

Llegarán dos pájaros azules

2012-01-16T20:47:00.005+01:00

(imagen tomada de javierpimentel.com)

Roza su sien.

En la nuca
dibuja un mapa de debilidad...

Recupera el rito del silencio
mientras sujeta una copa de ron.

Dos pájaros azules
albergan los hilos de la fiebre
pero sabe que su sangre es agua.

Enero llegará esta tarde
con una caja de libélulas
acompañando al vals
que ahora suena en el salón.

LÁZARO

2011-12-19T19:57:00.007+01:00

En la calle
palpitan los muchachos
las rosas, los vecinos
palpita la tarde final
con sus costumbres

El cristal de tus ojos
se ilumina
puedes levantarte y andas

Los peces
vuelven de su exilio
la paz a los nidos de costumbre

En la noche se levanta un templo

Sus sombras
anulan muros
miedos, humos

Y Lázaro recuerda una plegaria
ante el abismo esclarecido

Pinar de luz

2011-12-06T15:53:00.002+01:00

Me llevas de paseo hasta los puertos,

me muestras la belleza de la sombra,

atardeceres escarlata, nubes

que se hunden en un vientre de añil.

De tu mano me gustan las fronteras,

cruzar los puentes de memoria viva,

aterrizar en bosques de amapolas

subir hasta los cielos de febrero.

Trasladas tus caricias a mi frente

por el paseo de las farolas limpias,

por la sombra de un pinar de tenue luz

...Por donde el mar

2011-11-20T17:17:00.004+01:00

Vino un día,
abrió las manos,
tocó mi pulso,
me alimentó de sueños,
colocó sandalias en mis pies pequeños...

- Ahí lo tienes, dijo
señalando el camino
que había delante de la casa...

Elegí la ruta hacia el oeste,
por donde el mar se cuajaba de gaviotas

... Sobre el horizonte plateado
escribí un libro de espumas frescas

ECHAR LA VISTA ATRÁS (Bienvenido otoño)

2011-11-11T22:30:00.007+01:00

Cuando la lagartija
Ha tomado la temperatura
Al mes de julio
Y el pan de la era
Ha sido devorado
Por un enjambre de hormigas
Ella toma el camino de costumbre
Desanda la música
Del joven jornalero
Se afana en recoger las espigas
Que ha heredado de los suyos
...
Y sube tranquila hasta el castillo
Donde altas vuelan las cigüeñas
Y la paz florece en los balcones.

FELIZ OTOÑO, FIELES AMIGOS.
UN GRAN ABRAZO.

FELIZ VERANO, AMIGOS

2011-07-03T12:48:00.006+02:00

http://plantas.facilisimo.com/

Abrir los ojos

respirar la dulce brisa

del estío

Cerrar los ojos

retener en el recuerdo

aquel verano

Volver al melocotonar

morder lo agrio y lo prohibido

Dormir bajo planetas

Revivir lo vivido

de mano del chopo y la cigüeña

Regresar

Morir

entre las azucenas

de la juventud.

OS DESEO UN FELIZ VERANO. HASTA LA VUELTA. ABRAZOS

Música en los campanarios

2011-04-08T16:59:00.009+02:00

Bailo cuando la niebla ocupa los contornos de los puentes,

en el mismo momento en que un barco me transporta al otro lado del río.

Con el corazón en danza fabrico recuerdos de albaricoque.

Me dejo llevar hacia la música de los campanarios.

E.S.Martí.

A punto de marcharme a París os dejo este pequeño poema y os invito a leer Iluminaciones de Arthur Rimbaud, uno de mis poetas favoritos. Espero que os guste. Os contaré a la vuelta. Un abrazo.

“J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse”.

“He tendido cuerdas de campanario a campanario; guirnaldas de ventana a ventana; cadenas de oro de estrella a estrella, y bailo”.

Rimbaud (Charleville, 20 de octubre de 1854 – Marsella, 10 de noviembre de 1891) fue uno de los más grandes poetas franceses, adscrito unas veces al movimiento simbolista, junto a Mallarmé, y otras al decadentista, junto a Verlaine. Escribió sus primeros versos cuando apenas contaba con quince años y dejó para siempre la literatura a la prematura edad de veinte. Para él, el poeta debía de hacerse "vidente" por medio de un "largo, inmenso y racional desarreglo de todos los sentidos".

Las Iluminaciones es una colección de poemas en prosa aparecida parcialmente en la revista literaria parisina La Vogue entre mayo y junio de 1886. El texto fue reimpreso en forma de libro en octubre de 1886 bajo el título Les Iluminations propuesto por el poeta Paul Verlaine, antiguo amigo y amante de Rimbaud.

En el prefacio, Verlaine explicó que el título venía de la palabra inglesa iluminations, que era el subtítulo que Rimbaud había elegido para el libro. Verlaine fechó la composición del mismo entre 1873 y 1875.1 Rimbaud escribió la mayoría de poemas de Las Iluminaciones durante su estadía en Inglaterra con Verlaine. La escritura de los textos siguió durante las peregrinaciones de Rimbaud en 1873 desde Londres, donde esperaba hallar tranquilidad para escribir, a Charleville y Stuttgart en 1875.

En gran parte debido a las circunstancias en que se publicaron los poemas de Las Iluminaciones, no hay un consenso sobre el orden en que Rimbaud quería que aparecieran los poemas. No obstante, los editores siguen algunas convenciones respecto al orden. Por ejemplo, casi invariablemente todas las publicaciones de Las Iluminaciones empiezan con el poema Después del diluvio. Y a pesar de esta gran controversia, varios expertos señalan que el orden en que vayan los poemas es irrelevante.

La colección consta casi exclusivamente de poemas en prosa, siendo las únicas excepciones Marina y Movimiento, que están en verso libre. Estos dos poemas son sorprendentes no sólo por ser las únicas excepciones en Las Iluminaciones, sino por ser también los primeros poemas en verso libre escritos en lengua francesa. Entre los géneros de prosa poética y verso libre, los poemas de Las Iluminaciones poseen grandes distintivos.

Aunque influenciados por los poemas en prosa de El Spleen de París de Charles Baudelaire, las prosas de Rimbaud difieren grandemente con las de Baudelaire porque no poseen elementos prosaicos como narración de eventos o trancisiones. Debido a estas diferencias, los poemas en prosa de Rimbaud son más profundos y poéticos que los de Baudelaire. Estas diferencias también contribuyeron al carácter surrealista de Las Iluminaciones.

Aunque Rimbaud fue anterior al movimiento surrealista, se dijo que él escribió los primeros textos de este tipo debido a las alucinaciones, y a los aspectos ensoñadores de sus poemas. Otro aspecto del estilo de Rimbaud, que también contribuyó al carácter visionario de sus poemas, es el uso de palabras por su poder evocativo más que por su significado literal. Y además de estos aspectos estilísticos, Las Iluminaciones poseen una gran variedad de imágenes sensoriales. Debido a que los poemas de esta colección son tan diversos y con tanto contenido propio, cubren una gran variedad de temas. Un tema evidente a lo largo del texto es la protesta. Esto a aparece desde el primer poema, Después del diluvio, y continúa en varios poemas del texto. En Las Iluminaciones, Rimbaud parece protestar de casi todo lo que la sociedad actual ofrece.

Otro tema recurrente es el ambiente citadino, notoriamente en el poema Ciudad. Este tema está presente prominentemente en al menos seis poemas de Las iluminaciones, y aparece esbozado en muchos otros.

Otros temas incluyen la angustia, el éxtasis, la metamorfosis, la naturaleza, los viajes, la creación y la destrucción.

DE AZUCENA

2011-03-24T19:00:00.004+01:00

Foto: foroantiguo.infojardin.com

Las cinco.
Nada duele ahora.

Los peces voladores
han ganado las apuestas.

Sobre la silueta del chopo
dejan besos de azucena.
A cada hora, un beso de azucena.
A las nueve, más besos de azucena.
Y se queda el aire
prendido de azul y de azucena
para siempre.

A las cinco
todo es mar y cielo aquí.
Nada dolerá más tarde.
Nos bendice
el paso de los peces voladores.

Lo confirmo:
a las cinco existen, en mi cielo,
los milagros
(y otras cosas)

Fiesta del Almendro

2011-03-01T23:35:00.011+01:00

Lectura poética desde el balcón del Ayuntamiento.

Fotos de la autora tomadas en la fiesta de la Fregeneda

El mariquelo. Personaje popular salmantino que sube, a pie, a la torre de la Catedral para colocar la bandera que anuncia las ferias de la ciudad.

(Foto tomada del foro de Nico de la Fregeneda.)

Campos de almendros en flor. (Foro de Nico. La Fregeneda)

Grupo de charros bailando ante la Iglesia. (Foro de Nico. La Fregeneda)

______________________________________________________

TESTIGO DEL EDÉN. (TRÍPTICO DE NIEVE Y FLOR DE ALMENDRO.)

1. Gestación (Gestaçao)

Se asoma al frescor de la grata orilla,
le conviene esta pendiente sobre el Águeda.
A la solana, en el hueco de la zanja
decide plantar el corazón.
Bombea sangre, agua bautismal
de los barrancos fronterizos.

Talismán de seda abre paso,
se desnuda, no alborota,
acaricia el desnivel que le sostiene,
humildemente dispone sus cepas en la tierra.

Es paisaje para el parto:
Resplandor de nieve
en campo de cerezos, álamos, viñedos…
Aquí mismo ocuparán sus alas
todos los febreros de la vida.

2. Alumbramiento (Nascimento)

Palpitan astros como guiños,
tapiz de pétalos besando los cultivos,
gratitud del aire que se colorea…

Desde el Tumbo la Caldera
veréis cómo el rosa
se vierte con lujuria,
cómo escribe el viento
delicadas cicatrices.

En lo alto de las copas
se presagian cadencias de ternura,
vendavales fuego y nieve.

Y todo queda hilado en este margen.

Al abrigo de los tallos
vibran los soles del invierno,
se enciende una tormenta de pistilos.

Amanece en la orilla lusitana.
Barça d’Alba despereza sus acacias.
Reina ya en La Fregeneda
un rictus de aroma y de sosiego.

Despiertan los frutales:
Jaramagos limpios,
tamarices, jumbrios, hojaranzos
entonan la canción de amanecida.

Queda ahora la belleza sosegada
en el espejo que fluye, que camina
abriendo paso entre las rocas grises,
levantando espuertas,
empapando de rocío
las raíces preñadas de alimento.

Será alboroto la callada mueca,
también contemplación,
asombro ante el milagro.
Aquí deja constancia de su arte.

Conmovida quedo, herida de color.
(Estou animada, ferida de cor)

3. Reconocimiento (Reconhecimento)

Regresaré siempre al Abadengo,
remanso que me calma,
cuna de molinos y de fresnos.

Subiré Peña Redonda
a beber la miel de sus colmenas,
a hablar con los raíles muertos,
- silentes viajeros
perdidos en la bóveda de túneles,
sobre el precipicio encañonado -…

Agradecida al campo,
a la flor de los almendros,

Soy testigo del Edén
en los Arribes del Duero.

(Eu testemunho do Edén
nas Arribes do Douro)

ES LA LLUVIA

2011-01-28T21:57:00.004+01:00

http://blogs.lexpress.fr/tendance/wp-content/blogs.dir/677/files/2010/09/paris-sous-la-pluie-4-thumb-540x810.jpg

Es ahora la lluvia
que lame tiernamente
el corazón del mundo
hondo carillón
llevándome a tus ojos verdes

Los patios
van quedándose despiertos
abiertos a la luz
al aplauso
de esta verticalidad
sin látigo ni sombra

Parece
que un llanto secular
besara cada poro
que un labio antiguo
congregara su dulzura
su savia
su latido
en este invierno

Amor mío
llueve mansamente

Mi alma es un espejo
el cofre donde vierto mis alas
y descanso
y te recibo.

NOCTURNO

2010-11-04T12:46:00.006+01:00

Fotografía de J.M. Hernández (moranaya)

Me subo a la torre de tu frente
Curador de pensamientos
Farero enamorado
De tu noche insomne

http://vivelesbretons.unblog.fr/files/2010/01/pharedufour.jpg

Desiertos de nada

2010-10-23T16:02:00.005+02:00

Imagen tomada de: extrados.fr

Pensé que tu cuerpo quería ser manzana
honda carne de cálidos sabores

pero nácar fuiste
luego polvo
vértebra y sílice en peligro...

Ahora, arena
desierto de arena

por el que transitan todos los que sufren
(y se callan) ... ¡qué remedio!

Tuaregs

2010-10-17T15:47:00.009+02:00

Imagen tomada de: http://blogues.cyberpresse.ca/lagace/wp-content/uploads/2008/04/ascenseur.gif

Contra la gravedad se dejan/
ponen alas a sus sombras/

Se deslizan/ río arriba río abajo
sin saber
que alguien siempre (nunca) espera

Se dejan arrastrar/

Sobre el borde de los pies
salen flores a diario en el ascenso/

Corre un vértigo de sombra
en este claustro en la bajada/

Parecen ojos sin pupilas/
bocas sin palabras/

arenas algún día de éstos/
Serán/ Nada/

tuaregs en el desierto
en mi ascensor

Imagen tomada de: http://1.bp.blogspot.com/_M-SuzPlJrmU/R_Y-7HSQAsI/AAAAAAAAAbY/u2E4NglPWRI/s400/Touaregs.gif

El tren pasa por Colloto

2010-10-03T21:51:00.009+02:00

Imagen tomada de la página: www.puwbloa-wapN.org/asturias/asturias/colloto/Estaci%F3n+de+FEVE

A tu lado el prado parece no insignificante/ Bebes del latido que deja en las pupilas/ borrachas de veloz paisaje/
De repente, el ronquido de la máquina hace que los ojos se posen: Colloto/

Un joven sometido a la concentración del mp4/ echa a andar sus Kelme./
Queda el vacío de su pecho ensortijado en el respaldo./
Maduro con gafas le sustituye, cara al frente./

En la ausencia y lo que sucede así / entre el anonimato y los raíles / hay doler,/ un pulso que se vuelve imaginativo/ un hueco en la cabeza que se enreda en verdes huertos./

Podría deciros de mis acompañantes y sus lecturas, su ropa, sus relojes / idénticos en el pálpito rotundo del traqueteo.../
Nos lleva la vida hacia el túnel / menos mal que el sol seduce esta mañana en la falda del Naranco./
Vamos a lo cotidiano, al médico, a los papeles, al encuentro, al trabajo ... / Todos a esperar la vuelta a casa/

Nadie piensa en el engaño, en el segundo exterminador./ Alguno pierde su billete de regreso / La calamidad está clamando por un tallo nuevo/. Y así llegamos, / con el aleteo de las moscas (los que no se quedan atrapados en la ruta)./

Túnel nuevo con grafitis / Parque Principado en la ventana/
Tontos somos: Otro segundo en nuestros brazos/ Más vecinos de la muerte.

Vendimia (bienvenido otoño)

2010-09-17T00:44:00.007+02:00

Imagen tomada de: http://mostomagazine.com/blog/wp-content/uploads/2008/08/800px-sauvignon_blanc_vlasotince_vineyards1.jpg

Razón (lleva) la cepa
que se yergue ahora.
No pretende pliegues
ni actitud de reverencia, no.
Su ofrecimiento es regalo.

Voluntad de lo cierto
y de lo fértil
la vena que se abre,
agua roja desde el útero
hasta el templo de los brazos,
líquidas explosiones,
afrutado temblor,

que es altiva (la cepa).

Con razón espera la poda
sin cuidado

y es del aire ese silencio
que aprieta el surco
el día de la vendimia.

Fotografía: J.A.Barbero

Irrepetible

2010-07-02T11:44:00.003+02:00

Hay algo de derrota
en este pétalo

(ajado)
del lirio

algo de efímero

un luto violeta
que tiñó el mantel
sin apenas darme cuenta

Y en ese precipicio
en el desprendimiento
obligado
el mundo siguió latiendo
- menos él -

Nadie sabe la importancia
de aquella mutilación
el dolor que produjo su acrobacia

Porque

mientras caía
el mundo siguió latiendo

Pero abril perdió una flor
irrepetible

para siempre

Lluvia de junio

2010-06-09T22:11:00.005+02:00

Foto: http://laparoleestdargent.wordpress.com

Había lluvia ahora
presente sin luz

mojada la melena
de junio

sábanas de trigo
la bebieron
(agua acuarela
de lo verde y grano)
ya

escritura de sorpresa
sobre los campos
es.

Foto: J.A. Barbero

Pan de ayer

2010-05-29T21:20:00.005+02:00

Lleva sed de trigo en las venas oscuras,
escondida,

lleva hambre en los ríos claros,
en las sienes,
quieta.

Y un poco de dolor en los costados.

En la alforja, pan de ayer,
migas negras,
vergonzosas.

Imagen tomada de :http://www.terra.es/personal/bercian/img/Alforjas.jpg

Volver

2010-05-18T12:40:00.006+02:00

Fotografías de J.M.Hernández. Moranaya.

Llenaron, como pájaros,
el robledal azul

Inundaron
de sílabas los surcos,
de abrazos
la charca llena,
de presagios
la tapia y la muralla.

Alborotaron almohadas,
encendieron
flores en los frutales

Sacaron fotos al sol

Abrieron
todas las ventanas
para esperar

Navegaron
por los recuerdos gratos
y por los desvelos

Curaron
las heridas necesarias

Tuvieron
que salir volando luego
a los nidos de costumbre

Llenaron
la maleta de vientos nobles
de brotes de luz
que durarán
hasta el próximo viaje.

http://www.flickr.com/photos/moranaya/

Sábado

2010-05-13T14:14:00.004+02:00

Fotografías de J.M. Hernández: http://www.flickr.com/photos/moranaya/

Amanece sábado
y lo reconozco por esa amable prisa
que exige la compra del pan y del periódico,
por el balanceo del aire
que se calla un poco
y deja el parloteo a los circunspectos:
que si hace bueno para coger la barca,
que si hay oferta de percebes,
que si la ruta del colesterol
está plagada de doncellas que quieren adelgazar...

Entra por mi ventana
el eco transparente de unas sílabas menudas,
la confidencia del que se sabe triste
y desea esparcir su titubeo
para que se lleven los violines de este sábado
su amargura.

Y sin embargo,
el gimnasio recibe a los más bellos,
de la peluquería sale un bufido de jazmín con alas
que me llega por la ventana abierta.

Amanece sábado perezoso
entre las ollas de cocido,
en cocinas de frutero con membrillos
que no dejan sitio al hambre,
que desconocen
que más allá de sus persianas
habitan culebras-terremoto que todo lo alborotan.

Sábado total, mañana acaparadora de voces.
Taconeos rectos como góticas agujas
sacuden el silencio
para que no duerma mi expectación en los balcones.

En el palco esperan, apretados,
los múltiples gorriones, el debut de los títeres ruidosos.
Abril alza los brazos por el desfiladero de mediodía,
presume de futuras cerezas, de caracolas esmaltadas.

Mañana de sábado es festiva nota callejera,
liberación parcial de traje de guerrero.

Para que la calle tiemble,
se ha despertado, por fin, la sed de convicción
de los semáforos,
se prende una rosa entre los hombros
el guardián de los patios sonrojados.
Agarradas a una antorcha
inician procesión las lagartijas.

Y hay un ánimo de huida,
un pálpito de fuga,
un ansia de salida, en mi calle, porque es sábado matinal,
es la hora en que nacen todos los geranios,
en mi calle, los geranios de luz
mientras te escapas
y no miras la soledad que llevas por delante.

Me agarró la mano fría

2010-05-10T11:20:00.005+02:00

Imagen tomada de:http://davidgrangeon.blog.lemonde.fr/

Me agarró la fría mano,
surgió de entre la hierba
una garra peligrosa,
levantó la herida y el sollozo...

Cuando estaba sola

viendo la muda lluvia

en sinfonía,
estando la mano amiga

inalcanzable...

Sola ante el ejército de lanzas

arrastrando el dolor,
aprendiendo a caminar doliéndome
del aire...

PRESAGIO

2010-04-12T13:02:00.004+02:00

Fotografía del fotógrafo salmantino J.A. Barbero.

http://www.jabarbero.com/

Era verdad que coincidían los presagios:
aquel día se alinearon los vértices nocturnos,
el mar subió a las nubes, todo, entero,
y lamió, de golpe, la cabeza de los robles,
la cabeza de las cúpulas,
la cabeza de los mudos paraísos ...

Todo lo cubrió de una melancolía blanca.

Es verdad que el mar subió a las nubes
aquel día
que tu cuerpo tembló sobre los lirios
y mi cuerpo lloró sobre las rosas.

El mundo se reduce a esta ventana

2010-04-09T14:50:00.004+02:00

El mundo se reduce a esta ventana
por donde (no) pasa el aire
por donde muere el día

esta ventana
por donde asoma la luz
una pizquita

esta ventana al patio

donde mil ventanas mudas
donde gestos cotidianos
me recuerdan lo prohibido

El mundo se reduce
a una pizca de paciencia
a esta estrella
que (no) recorre la noche
cuando bajo la persiana

El mundo se reduce a mi impotencia

La soledad tiene su truco

2010-01-27T16:22:00.004+01:00

No se lo digas a nadie:
hundí mis raíles en tu piel nocturna,
hice mías las horas de los siglos vividos
sin tí,
me columpié en las alas de un puente inacabado...

No se lo digas a nadie:
bebí de las antorchas y los garabatos;
leí tus letras sobre el brasero y la niebla,
al pie de columnas y candiles arrebatados a la noche.

No se lo digas a nadie:
me instalé detrás de la tormenta,
idolatré musgos y papiros indescifrables.

Cerré los ojos, morí mil veces,
enterré mis manos en la tierra,
te busqué muchas tardes de verano.

No se lo digas a nadie:
me hablé, me exploré, me amé,
me inventé, no se lo digas a nadie…

Perdí, naufragué, sobreviví
a los agostos interminables.

Y ahora te reclamo, dulce espacio.
Aquí me tienes, vuelvo a ti,
este miedo, la tormenta,
este vértigo. Aquí, aquí...
No se lo digas a nadie.

2010-01-20T17:05:00.005+01:00

Por un instante
me desprendo de las hojas voladoras
en su universo de mística caída.
Ignoro sus almas de pájaros,
o de hormigas invisibles
iniciando un viaje hacia el letargo.

No abandono mi mirada
en la caricia que salpican,
en la lluvia de sus perlas azuladas
dibujando aureolas arco iris.

Ayer lo hacía,
pero hoy prefiero aterrizar sobre mis suelos

Está pasando la tarde
a mis pies, en mis costados,
y nada más. Simplemente
mi palabra pide paso
entre las nubes, esta tarde.

VIVIR EN HAITI

2010-01-15T21:00:00.004+01:00

Vivir en Haití,
en la desolación del griterío,
entre el desastre de las ruinas,
sepultada la pobreza
de los más desesperados...

Vivir en Haití,
junto a playas manchadas de amargura,
en las calles en sombra de Puerto Príncipe.

Vivir al costado de ambulancias y soldados...

Vivir en Haití,
agolpados en la desesperanza,
removiendo escombros del hotel Montana...

Vivir solos en Haití,
laberinto del dolor,
a espaldas de la muerte
que todo lo destroza.

Que la tierra está enfadada con los soles...
En Haití.

Arena tú

2010-01-09T22:22:00.001+01:00

Arena tú,
sedimento que dejan las gaviotas
cuando salen de sus húmedas vertientes.

Mar de fondo eras a las doce
pero nada recupera el pulso de los cirios.

Desde la orilla,
te empuja una carabela imaginaria
a un viaje de ida y vuelta.

Arena tú,
que te dejas seducir por la corriente
si te pisan mil dedos y mil sueños.

Tú, que cedes a la prisa,
a la tortura de la balsa sin timón
y a la deriva.

La empaquetadora de sueños

2009-12-19T17:23:00.003+01:00

Disponer de un latido,
empaquetarlo,
adornar las esquinas del corazón,
empaquetar con cuidado sus caricias...

Tejer el suspiro que se escapa
cada noche,
empaquetarlo.
Sujetarlo al borde de la cama,
sujetarlo con suavidad y acierto,
empaquetarlo...

No dejar al frío que se instale,
a la corriente, marchar con las verdades.
Empaquetar deseos,
amistades,
empaquetar tu risa,
caracoles musicales son regalos de tu risa...

Me la quedo,
para mis sueños,
para mi cumpleaños,
para mi navidad, mi soledad,
mi lágrima cautiva,
y mis rincones...

Me la quedo,
que me adorne, me sostenga...
tu risa,
la cascada de luz que me alimenta...

Disponer de tu risa,
empaquetarla,
regalármela... Tu risa para siempre,
en mis sueños, en mis días de nieve y luz.

Empaqueto tu risa,
me la quedo para siempre.

La adjudico a mis recintos, a mis sienes,
al color que le pones a las tardes nuestras,
un café con risas,
un paquete de tu risa,
en la tarde feliz...en la tarde nuestra
con tu risa.

A TODOS MIS AMIGOS BLOGUEROS, QUIERO DESEARLES UNA NAVIDAD ENTRAÑABLE, TRANQUILA, DONDE LOS SUEÑOS LLEGUEN EN PAQUETES QUE DEJEN LOS MAGOS. QUE LA ILUSIÓN NO SE PIERDA. ABRAZOS SENTIDOS.

Plenitud

2009-12-08T15:32:00.001+01:00

Besarte el alma y esconderme luego
Reducirme a cualquier punto de luz sobre tus sienes.

Besarte el alma y morir
Apoyada en mil violetas invisibles

El sastre del otoño

2009-11-17T13:50:00.002+01:00

(Imagen cedida por J. Obeso Glez)

EL SASTRE DEL OTOÑO

Sucede, casi siempre, de repente.
Te levantas y está,
circuncisión de los espejos,
último rayo de septiembre seductor,
el sastre, el cirujano de las horas
faenando los hilos amarillos de los aires.
Descienden lentamente aplausos,
- rítmicas emociones en los cielos de octubre -
cosquilleos rojizos que acarician,
hábil mueca de vientos que estrujan,
crujen, tapizan el verdor
con tristes besos.
Tristes horas, tristes suelos.
El sastre del otoño trabaja los retales,
enhebra las laderas,
perfila los viñedos
y los chopos – miradores de pájaros sencillos –.
Mientras amanece con rizos la tierra,
pasa una esponja su lengua
en los caminos,
en los castaños
y se chupa las mieles, los zumos,
el sastre viejo del otoño,
el viejo violinista de las calles
que van tomando olor a humo,
olor a cáscara, a rito en la cocina,
el viejo sastre, el viejo amigo,
el tejedor de cobres ramas.

(Imagen cedida por J. Obeso Glez)

Amanecer de otoño

2009-10-12T19:50:00.005+02:00

(Cerralbo. Carretera de Olmedo)

Viernes otoñal:

Mariposas estelares baten alas;

Una puerta se abre a la imprecisa luz.

Parece cálida la brisa,

Parece sólida la fuerza de los chopos enraizados.

La estampa, quieta, en apariencia…

Y no es verdad:

La luz se enciende y dulcifica sombras estancadas;

El concierto de vuelos se destapa,

Se esconden los últimos retales de silencio.

Suena ahora,

En el roce de los dedos,

En tu pestañeo,

La sinfonía del mundo.

Viernes otoñal,

Re Mayor para mis pasos ciertos.

(Vista panorámica de Cerralbo desde el Castillo)

CENICIENTA

2009-10-03T15:48:00.003+02:00

(imagen cedida por:

http://articulo.mercadolibre.com.ar/MLA-58270612-_JM)

Son las doce.
Un dolor se esparce por las alas rotas,
en los tejados extiende su melancolía.

Zapatos de cristal
en el camino de la huida.

Cenicienta vuelve a casa.
Tras de sí, los sueños esfumados.

Hay campanas que estropean todo:
Se acabó el cuento en los peroles.

NOCTURNO

2009-05-24T19:08:00.005+02:00

PONGO AQUÍ MI ÚLTIMA MIRADA,
HUNDO LA FRENTE EN EL COJÍN INFLADO,
ENCOJO LAS PIERNAS,
APRIETO LAS MANOS CONTRA EL PECHO...

PONGO AQUÍ MI ÚLTIMO DESEO.
VUELO A TRAVÉS DEL AÑIL QUE ME COBIJA,
ME AMPARO EN EL RECUERDO DE UNA IMAGEN,
CARACOL QUE ESTRUJA SENTIMIENTOS,
ALIMENTA SUEÑOS, RECUERDOS DE UNA TARDE

PONGO AQUÍ MI ÚLTIMA SONRISA,
LA QUE ME LLEVA AL CANAL
DE CURSO TIBIO, A LA ORILLA DE ARENAS
Y HOJAS FRESCAS.
ME BAÑO Y ME OLVIDO,
ME PIERDO, ME SUMERJO EN EL FONDO
DEL ESTANQUE...

ADIOS MUNDO, NOCHE,
PALMERA DE LUZ, LUCIÉRNAGA ENTRE LA HIERBA.

ADIOS, SOMBRA,
PERFIL DE LO QUE HE SIDO.
REVIENTAN MIS COSTADOS DE DOLOR,
EL PESO DE TU HUELLA ES IMPORTANTE.

AQUÍ DEJO MI ÚLTIMA PALABRA,
MI ÚLTIMO DESEO, MI ANDADURA,
SANDALIA POLVORIENTA.
HE LLEGADO AL FINAL DEL CAMINO.
MI HERENCIA ES ESTO: CALCAÑAL MOJADO
Y HEBRAS DE ESTRELLAS EN EL PELO.

...Pero no es la misma lluvia

2009-05-07T21:55:00.001+02:00

La misma ventana,
El mismo decorado inmóvil:
Esos chopos apuntando recto a un cielo inalcanzable;
Esas casas esparcidas en lo alto de la loma que impide ver el horizonte incierto;
Esa hierba casi siempre recia, verde, húmeda
Sirviendo de colcha o cobertor a la esponjosa tierra;
Esas aulas silenciosas,
Ese río escondido en el hueco del meandro silencioso.
...
La misma hora, las mismas caras,
El mismo alarido del perro solitario,
La sirena de la una,
La misma luz de la mañana...
...
Pero no la misma lluvia,
No esa lluvia que daña, empapa, enfría, adormece
O entristece el letargo otoñal de este noviembre (diecinueve);
No esa lluvia que conmueve, vence, rasga el dolor y lo convierte en sangre;
No esa lluvia de aristas y mordiscos,
De punzones de glaciar o de magma efervescente.

Hoy la lluvia es diferente.
Esta lluvia de hoy lava los tejados, lava los colores,
Lava la ondulada ascensión de la hiedra en el ladrillo.

Hoy es lluvia que abraza, hermana, unifica pensamientos.
Es tu cara hoy,
Tu cara mojada,
Tu cara sobre los chopos, sobre las casas,
Sobre la hierba, sobre las aulas,
Llegando a mí desde la nube mayúscula,
Desde el horizonte incierto,
Invencible frontera del espacio que abarca todo lo vencido.

AMENAZA LLUVIA

2009-04-18T22:30:00.005+02:00

Es así: Abres puertas,

colocas el geranio en la ventana,

pintas un arco de luz en las paredes,

te entretienes en regar la enredadera...

Amenaza lluvia,

bajas las persianas,

no toleras que se moje el corazón;

te molesta el húmedo frescor rozándote las venas...

Puedes respirar

el aire que te llega por la débil rendija,

parpadeas,

no lo crees: la tormenta viene haciendo estragos.

Amenaza lluvia,

te resistes a pensar que tu paseo no puede realizarse...

Te vence la inquietud: hay un gris-telaraña

frunciendo el ceño;

te seduce esa mirada de gato,

la alta insignia de las nubes pardas...

Gruñidos, airados polifemos

parece que dañan la quietud.

Te molesta el giro que va formando la tarde,

la veladura de añiles, el color que se destiñe,

la mancha sobre calles y balcones...

En el rincón espera tu paraguas azul.

Abres puertas, cierras puertas,

dejas que el geranio se renueve,

bajas la persiana, pones botas...

Amenaza lluvia,

tu corazón empieza a protegerse.

Que vengan las gotas purificadoras,

que maculen entresijos, vanidades,

desaciertos...

deja que las nubes te regalen su bautizo.

Llámate Esperanza, nuevamente,

deja que las aguas fluyan,

que las gotas lloren tus pecados

y rediman las miserias escondidas.

2009-04-13T23:36:00.003+02:00

PALPAS EL AIRE,
HUELES LA TENSA COROLA QUE EL BALCÓN DE PLUMA EXTIENDE,
PARPADEAS CON SIGILO: ES EL TIEMPO DE LA UVA,
EL JORNALERO PISA EL ZUMO DE LOS LABIOS.

A TUS PIES, LA ENREDADERA DE UN CÁLIDO SUSPIRO,
LAS COSQUILLAS DE UNA TARDE SIN SORPRESAS
QUE SE COLOREA,
QUE TE ADVIERTE DEL GIRO DE LA ROSA,
DE LA TRAMPA QUE TIENDEN LOS VENCEJOS PEREGRINOS
A LAS BOCAS EBRIAS.

EL JARDIN AJENO TE INVITA A LA DULZURA
Y LO PIENSAS UN POCO: LA TERRAZA DE LIRIOS ES PERFECTA,
HACE JUEGO CON TUS OJOS DE ESTA TARDE;
EN EL CÉSPED DE TRÉBOLES FRESCOS
UNA COPA DE VINO, EL SILENCIO PRECISO Y TODO UN MAR
DONDE SUMERGIR LA DESNUDEZ DEL ALMA.

Mi vida sin papel

2009-03-21T15:37:00.005+01:00

(Pedro Fausto: Niña con libro)

Me levanto.
Atiendo mis necesidades básicas:
Aseo,
Desayuno,
Lapicero...

Los dioses de la tinta habitan mis espacios.

Bendita maestra
Que me enseñó el baile de las letras,
La redondez sutil de la luna
En el escaparate de plata.

Subo, asciendo,
Bajo, sierro, adelgazo,
Acentúo, subrayo lo que quiero...

Al compás de su estela me divierto,
Asumo lo que siento,
Corono la dulce disciplina de la pluma,
Tacho, enhebro, creo,
Bordo las esquinas, las matizo,
Expreso lo que debo...

Palabras para el denso río que circula,
Que atraviesa pulmones, sien, cadera, muslo;
Palabras en la débil silueta desgarrada y sutil.

Surge, sin pereza, el vaivén que me sostiene.
Sin palabras, me muero.

Mi vida, sin papel, es el peor castigo.

Dulce hilandera

2009-03-14T16:07:00.005+01:00

Tuerce y tuerce el hilo,
Al sol, la lana brilla.

En el portal, al sol,
Su piel morena,

La arrugada
Piel de los huesudos dedos.

No se cansa de rozar
El huso, de rizar madejas
Y madejas,
Mientras calla...

Y pasa el tiempo entre sus manos,
Y pasa el sol sobre la rueca.

Paciente y dulce,
Menuda y silenciosa,
La abuela Nemesia
Teje las horas de su vida,
Sueña las horas de su muerte.

En el portal, al sol,
Sin un quejido,
Sin la mínima protesta...

Tuerce y tuerce el hilo,
Al sol, la lana brilla.

INVIERNO

2009-02-28T22:41:00.001+01:00

Me duele la fragancia del lirio sepultado,
Me duele la nieve que corona la cresta
Pero no mi casa fría.

Es tarde para verte,
Tarde para rondarte a la luz de la farola.
Te entretienes al fuego de las velas
Y me dejas sin canción de primavera.

NO LLORAR

2009-02-18T23:23:00.004+01:00

Me dejo hacer,
Me regalo a los pasillos de silencios asustados.
Anulo voluntad.
No sé dónde me lleva este camino laberíntico
(y mareante)

Sé que al fondo alguien me espera.
Elevo ojos, pero no brazos.
Nadie me conoce.
Soy merengue, plastilina,
Solicito al horizonte un poco de espacio,
Regalo ofrecimiento y aparente calma,
Tierna como una niña,
Frágil como un pámpano menudo.
¡Qué remedio le queda a mi postura!
Ser pastilla de jabón,
Arcilla moldeable,
Pétalo que al punto se desprende del nido
Que le dio forma y perfume.
Qué remedio sino unirse al escozor,
Reconocer la mariposa acuchillada de sus ojos,
Abandonarse al cloroformo que vence y tienta,
Sin dolor, la prieta tierra.

Volar sin alas,
Alcanzar el rizo de las nubes,
Tropezar con todos los ángeles,
Con todos los ruidos de la noche,
Con todas las posibles pesadillas
Pero, NO LLORAR.

Perseguir el destello del dolor,
Quedarse a la puerta
Esperando que pase de largo,
Que la seda de los sueños te sirva de caricia
Y regresar al origen,
A lo puro,
Al primer soplo, al primer día.

Dormir, dormir,
Abandonarse a la suerte de los párpados cerrados,
Sentir una mirada kilométrica y profunda
Rondar la estancia,
Secar sudor, tomar la mano…
Sentir la mano invisible y protectora
… Y NO LLORAR.

Siempre hay penas peores (todo es relativo)

2009-02-15T18:14:00.002+01:00

Los ojos, perfilados,

escanciando un soplo que no llega;
borracha la espalda,
borracho tu picaporte de estaño.

Te vas perdiendo por la avenida más estrecha
Y lloran los balcones.

Tu ausencia es la pena más absurda.

Luto en la madrugada

2009-02-09T20:37:00.000+01:00

Desconchada pared y desconchada plaza,
Luto en la madrugada.
La navaja se cuela por el pecho de la luna.
En la calle, sangre;
En el cielo, estrellas desteñidas.
Llanto por los agujeros del viento;
Llanto en los copos de nieve
Que me rasgan el corazón.

LAS AGUEDAS

2009-02-08T18:00:00.004+01:00

( Grupos de charros bailando en la Plaza Mayor de Salamanca)

El pasado 5 de febrero se celebró el día de las Aguedas en varias localidades de Castilla y León.

Se trata de una fiesta, que data del s. XIII, en la que mandan las mujeres. Todo se debe a la importante ayuda de las mujeres en la reconquista del Alcázar en tiempo de los musulmanes: las jóvenes de la población de Zamarramala salieron a bailar al son de la dulzaina y el tamboril vestidas con los trajes de fiesta; los sarracenos, sorprendidos de tal acontecimiento, salieron del Alcázar para verlas de cerca y descuidaron la defensa de la fortaleza, lo que aprovecharon los hombres para entrar y hacerse con el mando del Alcázar. Y, desde 1227, como premio a la colaboración, les concedieron a las mujeres ostentar el mando durante todo un día al año, el día de Santa Águeda.

La vie en rose

2009-02-05T15:56:00.009+01:00

Des yeux qui font baisser les miens

Un rire qui se perd sur sa bouche

Voilà le portrait sans retouche

De l'homme auquel j'appartiens

{Refrain:}

Quand il me prend dans ses bras,

Il me parle tout bas

Je vois la vie en rose,

Il me dit des mots d'amour

Des mots de tous les jours,

Et ça me fait quelque chose

Il est entré dans mon cœur,

Une part de bonheur

Dont je connais la cause,

C'est lui pour moi,

Moi pour lui dans la vie

Il me l'a dit, l'a juré

Pour la vie.

Et dès que je l'aperçois

Alors je sens en moi

Mon cœur qui bat.

Des nuits d'amour à plus finir

Un grand bonheur qui prend sa place

Des ennuis, des chagrins s'effacent

Heureux, heureux à en mourir

{au Refrain}

{Nota: variante pour le dernier couplet:}

Des nuits d'amour à en mourir

Un grand bonheur qui prend sa place

Les ennuis, les chagrins s'effacent

Heureux, heureux pour mon plaisir

http://www.elmundo.es/elmundo/2007/04/19/videos/1176993078.html

La vida es rosa cuando nos damos cuenta de que alguien nos quiere, alguien piensa en nosotros de manera especial.

La vida es rosa cuando somos capaces de abrir la persiana y decir buenos días a la mañana esperando que aparezca una sorpresa.

La vida es rosa cuando te sientes agusto haciendo lo que haces a diario.

La vida es rosa cuando sonríes y te sonríen.

La vida es rosa cuando no ha pasado nada malo ese día.

La vida es rosa cuando te sientes bien contigo mismo.

La vida es rosa si sabes vivirla con pasión, poniendo el alma en todas tus acciones.

La vida es rosa cuando te sientes útil.

La vida es rosa cuando eres capaz de pintarla de ese color.

La vida, por el mero hecho de vivirla, es rosa.

!Feliz día en rosa!

La vie en rose

2009-02-04T10:13:00.002+01:00

La vie en rose...

VENDIMIA

2009-02-03T16:00:00.000+01:00

Quedará mi corazón para la densa niebla,
Quedará mi corazón a punto de vendimia.

Si en noviembre buscas vides,
Un mordisco sangrará mi viña.

Si en noviembre alargas las tijeras,
Un racimo seré.

Guardaré mi miel si acaso quieres
Prolongar tu sed,
Si acaso el vino que te ofrezco
Tiene aroma, y puerta, y seda.

DANZANTES

2009-01-31T20:55:00.002+01:00

Por la calle de arriba van llegando,
por la calle de abajo.
Por la puentina, por el pozeque,
los danzantes van sonando
la dulzaina, el tamboril.
Por la plaza, por tu puerta,
van llegando los muchachos,
las muchachas, los artistas,
los gitanos en los carros.
Por la calle del Corpus,
por la calle de San Antonio,
por el caño, por la cuesta,
los danzantes van bailando.
Va llegando el Carnaval,
los quintos y sus sombreros
dan un toque de elegancia
en las tardes de febrero.
Chupaligas con su orquesta,
en el bar está tocando
pasodobles y rumbitas,
para las chicas morenas.
Para las rubias, rosquillas,
rosquillitas de Ledesma,
que Lucas trae del mercado,
en los días de la feria.

Vicente Aleixandre

2009-01-29T23:08:00.003+01:00

Reseña biográfica

Poeta español nacido en Sevilla en 1898.
Su infancia transcurrió en Málaga, y aunque desde los trece años se trasladó con su familia a Madrid, el mar dejó una profunda huella en su poesía. Fue profesor de Derecho Mercantil y miembro de la Real Academia Española desde 1949. Es uno de los grandes valores de la poesía del siglo XX.
Su primer libro, «Ámbito», fue publicado en 1928, al que siguieron, «Espadas como labios» en 1932, «Pasión de la tierra» en 1935, «Sombra del paraíso» en 1944, «Mundo a solas» en 1950, «Nacimiento último» en 1953, «Historia del corazón» en 1954, «Poemas de la consumación» en 1968, «Diálogos del conocimiento» en 1974 y póstumamente «En gran noche» en 1991.
En 1934 fue Premio Nacional de Literatura y en 1977 recibió el Premio Nobel de Literatura.
Falleció en Madrid en 1984. ©

Este poema pertenece a la obra “La destrucción o el amor” que se incluye dentro de la etapa surrealista del poeta. En ella observamos una visión angustiosa y pesimista del hombre. Se expresa el deseo de fundirse con la naturaleza para formar una unidad con ella. La muerte es considerada como liberación y el amor es expresado con la pasión de fundirse con el amado, única manera de morir y renacer en el otro ser.

UNIDAD EN ELLA

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala, es todavía unas manos,
un repasar de tu crujiente pelo, un crepitar
de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

Mis poetas favoritos

2009-01-28T22:03:00.001+01:00

Aleixandre fue un gran descubrimiento en mi sensibilidad poética. Llegó en la adolescencia, de manos de un amigo. Lo adopté, casi como libro de cabecera. En cualquier situación, en cualquier momento estaba allí, dando respuesta a mis estados de ánimo. Siempre me cobijé en sus palabras hondas; siempre me perdí en su universo creativo. Voy a iros poniendo mis poemas favoritos para que podáis gozar de ellos como yo los he gozado y sigo gozando. Disfrutad de este amor oceánico y total, universal y transcendente, que abarca luces y sombras, noches, madrugadas y atardeceres, agua, viento, fuego, luz... Amor más allá del tiempo y de los astros.

SE QUERÍAN

Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente sólo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

Renacerás de tus cenizas

2009-01-25T21:06:00.007+01:00

Teresa Salcedo

Explosión.
La sangre desborda el río.

En el pecho
Dos agujeros de bala
Y ya.

Alcotán herido.
Vuelo sin diana.

Explosión.
Nube de perla y cegadora brisa.
En el patio
No cantan los vencejos.

Enmudece la sierra,
Enmudecen los palacios
Que le esperan.

Sin alas,
Sin campana anunciadora.

Campo gris,
Victoria de las sombras.

Pero no.
No cedas al silencio:
Se vislumbra un átomo de brisa.

Golondrina vivaz
Se atreve y te destapa.

Asoma el alba
Por encima de tu llanto.
Si lo sueñas
Puedes alcanzarlo.

Explosión de luz,
Parcela de colores.

Un ángel en el palco:
Hoy puedes renacer de tus cenizas.

FEDERICO GARCÍA LORCA

2009-01-23T23:42:00.004+01:00

Acabo de venir de la Casa de Cultura de La Fresneda de asistir a un recital homenaje a García Lorca. He disfrutado de sus versos rítmicos y tristes, alegres y agridulces, trágicos y tiernos...
He recordado, igualmente, mis lecciones de español en Montpellier junto a mis alumnos leyendo el romancero gitano y otros poemas. Aquí selecciono algunos para que podáis saborearlos.
Feliz fin de semana.

BALADILLA DE LOS TRES RIOS

A Salvador Quintero

El río Guadalquivir
va entre naranjos y olivos
Los dos ríos de Granada
bajan de la nieve al trigo.

¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

El río Guadalquivir
tiene las barbas granates.
Los dos ríos de Granada
uno llanto y otro sangre.

¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

Para los barcos de vela,
Sevilla tiene un camino;
por el agua de Granada
sólo reman los suspiros.

¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

Guadalquivir, alta torre
y viento en los naranjales.
Dauro y Genil, torrecillas
muertas sobre los estanques.

¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

¡Quién dirá que el agua lleva
un fuego fatuo de gritos!

¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.

¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

ROMANCE DE LA LUNA, LUNA

La luna vino a la fragua
con su polizón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye, luna, luna, luna,
que ya siento los caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

LA CASADA INFIEL

A Lydia Cabrera y a su negrita

Y que yo me la lleve al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua me
sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena,
yo me la lleve del río.
Con el aire se batían las
espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

BIOGRAFÍA
Nació en el municipio de Fuente Vaqueros, Granada (España), en el seno de una familia de posición económica desahogada, el 5 de junio de 1898, y fue bautizado con el nombre de Federico del Sagrado Corazón de Jesús García Lorca; su padre fue Federico García Rodríguez, un hacendado, y su madre, Vicenta Lorca, maestra de escuela que fomentó el gusto literario a su hijo.

Desde la edad de 2 años, según uno de sus biógrafos, Edwin Honig, Federico García Lorca mostró su habilidad para aprender canciones populares, y a muy tierna edad escenificaba en miniatura oficios religiosos. Su salud fue frágil y no empezó a andar hasta los cuatro años. Leyó en su casa la obra de Víctor Hugo y de Miguel de Cervantes.

Como estudiante fue algo irregular. De niño fue puesto a la tutela del maestro Rodríguez Espinosa, en Almería, ciudad en la que residió con su familia entre 1906 y 1909[cita requerida]. Inició bachillerato de vuelta a su provincia natal y abandonó la Facultad de Derecho de Granada para instalarse en la Residencia de Estudiantes de Madrid (1918–1928); pasado un tiempo regresó a la Universidad de Granada, donde se graduó como abogado, aunque nunca ejerció la profesión, puesto que su vocación era la literatura.

La ubicación meridional de Granada, donde se encontraba viva la herencia mora, el folclore, el oriente y una geografía agreste, quedaron impresas en toda su obra poética, donde los romanceros y la épica se funden de manera perceptible. Después de su madre, fue Fernando de los Ríos quien estimuló el talento del entonces pianista en favor de la poesía; así, en 1917 escribió su primer artículo sobre José Zorrilla, en su aniversario.

La España de García Lorca era la de la Edad de Plata, heredera de la Generación del 98, con una rica vida intelectual donde los nombres de Francisco Giner de los Ríos, Benito Pérez Galdós, Miguel de Unamuno y, poco después, Salvador de Madariaga y José Ortega y Gasset imprimían el sello distintivo de una crítica contra la realidad de España.

Influyeron, además, en la sensibilidad del poeta en formación Lope de Vega, Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado, Manuel Machado, Ramón del Valle-Inclán, Azorín e, incluso, el Cancionero popular.

Juventud y primeras obras

En 1918 publicó su primer libro Impresiones y paisajes, costeado por su padre. En 1920 se estrenó en teatro su obra El maleficio de la mariposa, en 1921 se publicó Libro de poemas, y en 1923 se pusieron en escena las comedias de títeres La niña que riega la Albahaca y el príncipe preguntón. En 1927, en Barcelona, expuso su primera muestra pictórica.

En esta época frecuentó activamente a los poetas de su generación que permanecen en España: Jorge Guillén, Pedro Salinas, Gerardo Diego, Dámaso Alonso, Rafael Alberti, y sobre todo Buñuel y Dalí, a quien después le tributó Oda a Salvador Dalí. El pintor, por su parte, pintó los decorados del primer drama del granadino: Mariana Pineda. En 1928 publicó la revista literaria Gallo, de la cual salieron solamente dos números.

En 1929 marchó a Nueva York. Para entonces se habían publicado, además de los antes mencionados, sus libros Canciones (1927) y el Primer romancero gitano (1928), siempre su obra poética más popular y más accesible. A García le molestaba mucho que el público lo viera como gitano.

Viaje a Nueva York

De su viaje y estancia en Nueva York surge el libro Poeta en Nueva York. En 1930 fue a La Habana, donde escribió parte de sus obras Así que pasen cinco años y El público. Ese año regresó a España, donde fue recibido en Madrid con la noticia de que su farsa popular La zapatera prodigiosa se estaba escenificando.

La Segunda República y «La barraca»

Al instaurarse la Segunda República española, Fernando de los Ríos fue nombrado Ministro de Instrucción Pública. bajo el patrocinio oficial, se encargó a Lorca la co-dirección de la compañía estatal de teatro «La barraca», donde disfrutó de todos los recursos para producir, dirigir, escribir y adaptar algunas obras teatrales del Siglo de Oro español. Escribió en este período Bodas de sangre, Yerma y Doña Rosita la soltera.

En 1933 viajó a la Argentina de la Década Infame para promover la puesta en escena de algunas de sus obras por la compañía teatral de Lola Membrives y para dictar una serie de conferencias, siendo su estancia un éxito: a manera de ejemplo, su puesta de La dama boba, de Lope de Vega, atrajo a más de sesenta mil personas. Entre este año y 1936 escribió Diván de Tamarit, Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, que conmovió al mundo hispano, La casa de Bernarda Alba y trabajaba ya en La destrucción de Sodoma cuando estalló la Guerra Civil española.

Guerra Civil y asesinato

Colombia y México, cuyos embajadores previeron que el poeta pudiera ser víctima de un atentado debido a su puesto de funcionario de la República, le ofrecieron el exilio, pero Lorca rechazó las ofertas y se dirigió a su casa en Granada para pasar el verano.

En esos momentos políticos alguien le preguntó sobre su preferencia política y él manifestó que se sentía a su vez católico, comunista, anarquista, libertario, tradicionalista y monárquico. De hecho nunca se afilió a ninguna de las facciones políticas y jamás discriminó o se distanció de ninguno de sus amigos, por ninguna cuestión política. Tuvo una gran amistad con el líder y fundador de la Falange Española, José Antonio Primo de Rivera, muy aficionado a la poesía.[3] El propio Lorca decía de él:

"...José Antonio. Otro buen chico. ¿Sabes que todos los viernes ceno con él? Solemos salir juntos en un taxi con las cortinillas bajadas, porque ni a él le conviene que le vean conmigo ni a mí me conviene que me vean con él”."

[4]
Se sentía, como él lo dijo en una entrevista al Sol de Madrid poco antes de su asesinato, íntegramente español.

Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

Tras una denuncia anónima, el 16 de agosto de 1936 fue detenido en la casa de uno de sus amigos, el también poeta Luis Rosales, quien obtuvo la promesa de las autoridades nacionales de que sería puesto en libertad «si no existía denuncia en su contra». La orden de ejecución fue dada por el gobernador civil de Granada, José Valdés Guzmán, quien había ordenado al ex diputado de la CEDA Ramón Ruiz Alonso la detención del poeta.

Las últimas investigaciones, como la de Manuel Titos Martínez, determinan que fue fusilado la madrugada del 18 de agosto de 1936, seguramente por cuestiones territoriales, ya que algunos caciques, muy conservadores, tenían rencor al padre de Lorca porque era un cacique progresista. En una entrevista al diario El Sol había declarado que «en Granada se agita la peor burguesía de España», y eso fue su sentencia de muerte. Federico García Lorca fue asesinado en el camino que va de Víznar a Alfacar, y su cuerpo permanece enterrado en una fosa común anónima en algún lugar de esos parajes con los cadáveres de dos banderilleros y un maestro nacional, ejecutados con él.

Estilo
Los símbolos: de acuerdo con su gusto por los elementos tradicionales, Lorca utiliza frecuentemente símbolos en su poesía. Se refieren muy frecuentemente a la muerte aunque, dependiendo del contexto, los matices varían bastante. Son símbolos centrales en Lorca:

La luna: es el símbolo más frecuente en Lorca. Su significación más frecuente es la de muerte, pero también puede simbolizar el erotismo, la fecundidad, la esterilidad o la belleza.
El agua: cuando corre, es símbolo de vitalidad. Cuando está estancada, representa la muerte.
La sangre: representa la vida y, derramada, es la muerte. Simboliza también lo fecundo, lo sexual.
El caballo (y su jinete): está muy presente en toda su obra, portando siempre valores de muerte, aunque también representa la vida y el erotismo masculino.
Las hierbas: su valor dominante, aunque no único, es el de ser símbolos de la muerte.
Los metales: también su valor dominante es la muerte. Los metales aparecen bajo la forma de armas blancas, que conllevan siempre tragedia.
La metáfora: es el procedimiento retórico central de su estilo. Bajo la influencia de Góngora, Lorca maneja metáforas muy arriesgadas: la distancia entre el término real y el imaginario es considerable. En ocasiones, usa directamente la metáfora pura. Sin embargo, a diferencia de Góngora, Lorca es un poeta conceptista, en el sentido de que su poesía se caracteriza por una gran condensación expresiva y de contenidos, además de frecuentes elipsis. Las metáforas lorquianas relacionan elementos opuestos de la realidad, transmiten efectos sensoriales entremezclados, etc.

Poesía
La obra poética de Lorca constituye una de las cimas de la poesía de la Generación del 27 y de toda la literatura española. La poesía lorquiana es el reflejo de un sentimiento trágico de la vida, y está vinculada a distintos autores, tradiciones y corrientes literarias. En esta poesía conviven la tradición popular y la culta. Aunque es difícil establecer épocas en la poética de Lorca, algunos críticos diferencian dos etapas: una de juventud y otra de plenitud.

La muerte y la incompatibilidad moral del mundo gitano con la sociedad burguesa son los dos grandes temas del Romancero gitano. Destacan los procedimientos habituales de poesía de origen popular, y la influencia del compositor Manuel de Falla. No se trata de una obra folclórica; está basada en los tópicos con que se asocia lo gitano y andaluz. Lorca eleva al personaje gitano al rango de mito literario, como después hará también con el negro y el judío en Poeta en Nueva York. En el Romancero gitano emplea el romance, en sus variantes de novelesco, lírico y dramático; su lenguaje es una fusión de lo popular y lo culto.

Lorca escribe Poeta en Nueva York a partir de su experiencia en EEUU, donde vivió entre 1929 y 1930. Para Lorca la civilización moderna y la naturaleza son incompatibles. Su visión de Nueva York es de pesadilla y desolación, propia de un mal sueño. Para expresar la angustia y el ansia de comunicación que lo embargan, emplea las imágenes visionarias del lenguaje surrealista. Su libertad expresiva es máxima, aunque junto al verso libre se advierte el uso del verso medido (octosílabo, endecasílabo y alejandrino).

El Diván de Tamarit (1940) es un libro de poemas de atmósfera o sabor oriental, inspirado en las colecciones de la antigua poesía arábigo-andaluza. El tema central es el de el amor sujeto a experiencias frustrantes y amargas; su lenguaje está muy próximo al de Poeta en Nueva York.

Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías (1935) es una elegía de incontenible dolor y emoción que actúa de homenaje al torero sevillano que tanto apoyó a los poetas de la Generación del 27.

Teatro
El teatro de García Lorca es, con el de Valle-Inclán, el de mayor importancia escrito en castellano en el siglo XX. Es un teatro poético, en el sentido de que gira en torno a símbolos medulares —la sangre, el cuchillo o la rosa-, de que se desarrolla en espacios míticos o presenta un realismo trascendido, y de que, en fin, encara problemas sustanciales del existir. El lenguaje, aprendido en Valle-Inclán, es también poético. Sobre Lorca influyen también el drama modernista (de aquí deriva el uso del verso), el teatro lopesco (evidente, por ejemplo, en el empleo organizado de la canción popular), el calderoniano (desmesura trágica, sentido de la alegoría) y la tradición de los títeres. La producción dramática de Lorca puede ser agrupada en cuatro conjuntos: farsas, comedias «irrepresentables» (según el autor), tragedias y dramas.

Entre las farsas, escritas entre 1921 y 1928, destacan La zapatera prodigiosa, en la que el ambiente andaluz sirve de soporte al conflicto, cervantino, entre imaginación y realidad, y Amor de don Perlimplín con Belisa en su jardín, complejo ritual de iniciación al amor, que anuncia los «dramas irrepresentables» de 1930 y 1931: El público y Así que pasen cinco años, sus dos obras más herméticas, son una indagación en el hecho del teatro, la revolución y la presunta homosexualidad —la primera— y una exploración —la segunda— en la persona humana y en el sentido del vivir.

Consciente del éxito de los dramas rurales poéticos, Lorca elabora las tragedias Bodas de sangre (1933) y Yerma (1934), conjugación de mito, poesía y sustancia real.

Los problemas humanos determinan los dramas. Así, el tema de la «solterona» española (Doña Rosita la soltera, 1935), o el de la represión de la mujer y la intolerancia en La casa de Bernarda Alba, para muchos la obra maestra del autor.

Mariana Pineda (1927)
La zapatera prodigiosa (1930)
Retablillo de Don Cristóbal
El público (1930)
Así que pasen cinco años (1930)
Amor de don Perlimplín con Belisa en su jardín (1933)
Bodas de sangre (1933)
Yerma (1934)
Doña Rosita la soltera o el lenguaje de las flores
La casa de Bernarda Alba (1936)
Comedia sin título (inacabada) (1936)

(Información obtenida en wilkipedia)

PÁJARO BLANCO

2009-01-20T19:38:00.010+01:00

Pájaro blanco
Vuela
Se asoma
Retrocede.
Velero de aguas limpias
Pájaro sobre olas transparentes
Viene
Se queda
Bate alas
Mira
Lo regala todo.
Caballo de crines grises
Un jinete de norte a sur
Pájaro
Vuela
DESAPARECE

Un viento
La tormenta
Blanco
Cabalga y se detiene
Sin timón
La dama espera
Luces grises
Olas grises
Alas grises
Al galope va
Se para
Blanco.
Capitán sin horizontes
El pájaro vuela
Sobre las hojas
Sobre las nubes
Sobre los tiempos
Llueve
Blanco
Gira, escucha
Se desorienta
La dama espera
DESAPARECE
Se desboca
Blanco
Gris
No para
Océanos breves
Una playa
Bebe
El mar salado
Aire
Vuela
Viene y va
Montes
Nubes
Luces
Olas
Alas grises
Pájaro blanco
La dama espera
Envía
Guarda…
El corazón
El faro allá
Guía
Se pierde
Noche
Al galope
Sobre el mar
Un mar de dudas
Una estrella
El camino
El aire
Sin timón
DESAPARECE
El abismo
Noche gris
La dama espera.

INVIERNO

2009-01-13T18:55:00.002+01:00

Foto: Paulina Altuna (Invierno)

Invierno 1.

También prefiero el invierno,
Sentir la sombra resbalar por mis pestañas,
Soñar la noche como esfera incierta,
Como lobos milenarios rondando los tejados de la infancia.

Invierno es alas,
Recogerte como pájaro sencillo,
Escribir silencios dolorosos
Al abrigo del anís y la campana…

Invierno 2.

Enero es invierno
Y es la capa de escarcha cubriendo tu mirada.
Los Reyes Magos regresan por los caminos de niebla,
Alejados de los niños de Gaza, de los niños pobres,
De los niños de la calle, dueños de las horas todas.

Enero es dolor de bombardeos,
Humedad de miedo, frío en la noche ametrallada.

Invierno 3.

Invierno es voz, protesta para unos;
Rebajas, calor de hogar, rutina para otros.

En invierno se congelan las palabras,
Las torres de impotencia, de dolor y genocidio.

La vida sigue...
Absurda y feliz, dolorida,
Inevitablemente nevada.

Nuevo día

2009-01-08T23:21:00.002+01:00

Me convence este reclamo
De escamas horadadas;
Me advierte
De la seriedad
Que rezuman sus destellos.

De la nube brota
Un sarpullido de fervor,
El esfuerzo
De alejarse de este patio
Y brindar
Una melodía de respingos.

Lo sabía,
Percibí el dulzor de la mañana
En el gorrión,
En su primer concierto
Desprovisto de agraces melodías.

PLEGARIAS DE AGUA, SAL Y LUZ

2008-12-18T16:13:00.005+01:00

Mi corazón de pétalos ligeros
Para la almazara.
Para el aguazal
El sudor que me provoca tu aspaviento.

Te invito a seguir la estela acuosa de los caracoles.
Ven.
Exploremos el polvo dorado de la lágrima que reza.

Pasaron esas nubes
Como pasan, a veces, los suspiros.
Ahora hay poco cielo.
Sólo un pájaro en tu rostro
Y luz engominada en sus mejillas.

Bajo el rostro caprichoso del insomnio
Se levantan, adustas, las espinas.
¿El aguamanil?...
Debajo de la cama.

Oscurece y llueve
Mientras trago el polvo de sus pasos
Y rezo ante abanicos rotos de hace años.

En los presumidos encajes de las nubes
Vuelan
Los puños coloreados
De la mariposa que embiste la lluvia
Que provoca una tormenta de arcoiris.

A las nueve se pierde tu rostro entre las olas.
Sólo hay verdad cuando te callas.
Gavillas abisales se llevan las mentiras
(Y salgo corriendo para no ahogarme
En el maremoto que provocas).

Tus manos flotando en mis aguas,
Tus palabras navegando hasta mi playa.
El mismo barco en un espejo plateado:
Has llovido flores
Y visitas mis rincones acuosos.

2008-12-13T13:36:00.005+01:00

TÍTERES

Si todo pareciese dulzor,
Si de su enarbolada copa diluviaran
Encajes de caricias,
Ensortijados rompeolas en cascada...

Si una red de besos
Ocupara la caída,
Amparara el golpe,
Lo envolviera en cálido algodón...

Si engarzase una risa
Y una frase,
Y otra risa y otra frase, luego...

Si pudiera, en su tropiezo,
Espantar todas las nieblas,
Las turbulencias del cierzo helado...

Si pudiera borrar, de un parpadeo,
La molesta roca,
La arenisca infame,
la mirada que perturba...

Si pudiera el títere
Soplar sobre tu boca,
Encender una llama
Entre los labios,
Dotarte de la levedad del aire...

Si pudiera el títere
Aplacar esta tormenta...

France Gall

2008-10-22T21:14:00.001+02:00